Del Mundo

Una pequeña reelección, sobre la sociedad y el mundo que con tanto esfuerzo la mayoría de la humanidad ha creado, si para alguno de los que en este planeta vivimos, esto que otros han creado nos parece siniestro, y un asco, no solo por como las personas se han desarrollado y la consciencia social que se ha creado, si no también por los pequeños detalles que los que piensan distinto notan; no haré una lista de esas cosas. Por esto y otras cosa la vida se hace mas compleja para los que piensan distinto, sin importar en que se basa este pensamiento, es simple la conciencia social esta eliminando la conciencia individual, este mundo apunta a un estado en que todos piensen y actúen igual, la eliminación del yo individual algo a lo cual me resisto en demasía, es imperante el permanecer estoico con el pensamiento firme y no venderse al sistema ni mucho menos a la masa. Claro que esto tiene sus problemas, no duran en un trabajo casi nada a menos que seas independiente ..XDDD.. Las personas te miran raro y piensan que estas loco, por lo mismo la cantidad de amigos es reducida, y eso además por tu forma de pensar; conocidos eso depende de que tan sociable seas, eso son detalles, en términos generales el pensar distinto es una soledad en la multitud, algo con lo que hay que aprender a subsistir, ya que no podemos llamar a esto vida

Con la mente en blanco

Con tanto en ella y completamente en blanco, no creí que ponerme en pausa ocacionaria esto. Si claro es un buen estado para meditar sobre muchas cosas, sin embargo por lo mismo me puse en pausa para no pensar en ello y quizás en cosas mas superficiales... si yo hablando de osas superficiales y pensando en ellas, "nadie es perfecto".

Como rara vez, (falso), me dispuse ha escribir, sino parte del libro, un poema o un pensamiento y susprice, nada; completamente vació, (bueno si un pensamiento, pero eso no lo describiré, no hoy al menos). Esto me descoloca, una sensación mas que recurrente en estos últimos días.. en realidad esto también me descoloca, escribo en este espacio varias cosa y al final soy yo quien las lee, eso es triste desde cierto punto de vista, pero no debería extrañarme la mayoría de las veces a sido de esta forma, que mal al parecer he caído en uno de mis antiguos agujeros, al menos ya se donde estoy eso facilitas las cosas, por decirlo de algún modo.

EN PAUSA

THESE DAYS

En la muerte del sol

Un gesto, una visión errada
Una más después de tantas otras
Como cada día sale el sol y no hay sorpresa
Como la luna que no se detiene para mi
Otro instante pasa, distante
Como el vuelo de las aves
Y el solitario aullido de mi alma
Que despierta en llamas,
Que perece en ellas
Marcadas ya, antes por la ausencia
Y el destino cruel de la alternativa dada


Como el tiempo a la historia y el polvo al desierto
El camino yace enfrente cual muerto de guerra
Con la soledad de compañía, y la muerte como amante
Entre arboles de otoño, teñidos de rojo y carmín
La muerte y soledad bañadas por una lluvia de hiel
Espaldas empapadas, y la tierra resquebrajada
Se alza la noche tras la figura de la soledad
Y la muerte resplandece como la luna
Con el final del camino en la muerte del sol

Escribo

Escribo, por que es lo que queda
Lo que queda cada mañana
Cada atardecer que muere,
En cada andar solitario,
Que escribe de si, de ti, de mi
Que ve y solo escribe
Las palabra que el mar se a tragado
y el desierto a des hecho

con cada palabra un pétalo, una flor muere
y el ambiente cambia, para morir y renacer

Escribo, por que es lo que siento
En cada aliento, en una brisa del viento
Por que susurra en mi oído versos
Y la tierra cosquillea mis pies
Para que de ella escriba

Escribo, en un instante que se hace infinito
En el que no soy yo
Escribo por que mi corazón late
Y por cada respiro que oigo


Escribo por lo que veo y no veo
Por el paso cansino de mi alma
Por la sorpresa de la lectura
Por las letras que solas se juntan
Y las que el viento y el mar incluyen

Escribo por las palabras dichas
Y por las calladas
Por las heridas que no sanan
Las que cada día crecen
Por los latidos restados
Y los gritos cegados

Escribo, con tinta, con sangre
Con el alma y el corazón en las manos
Con una flor destrozada en mi puño
Con la vista nublada y las manos atadas

Siempre seré un andante

Siempre seré un andante
En busca de lo ya encontrado
Sufrible e infatigable
Hallare lo que he tenido
Más cerca que lejos

Con la vista engañada
He sido, iluso y soñador
Cayendo en propia incomprensión
Con la vista en el sueño
Perder lo cercano es natural
No ver el resplandor de los pétalos
A mí alrededor.

PD: este poema lo escrivi hace ya mas de un año, y no mucho a cambiado

Solo un pensamiento

Te escurres entre mis dedos
Como la arena, que al tocar las olas
Se dilulle en el mar