Con los espejos rotos
Y las manos crudas
Las bocas cosidas
Se despliega el papel
Y las letras yacen distraídas
Perecen en la tinta
Entre palabras dormidas
Una pagina más en blanco
Que morirá por la estocada
De la pluma
Que destroza mi piel y entrañas
Para descender a la tierra
Y dormir con ella
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